Боб
- Ещё виски, Боб!
- Держи, Джо! Последняя бутылка в этом году!
- Слушай, Боб, вот я её сейчас выпью: что тогда останется?
- Текила и виски "Том Рэндолл"
- Это же сущая моча, Боб!
- Знаю, знаю, Джо. Но больше ничего нет…
- Чёрт возьми!
Вот так начинался этот денёк. Как обычно, только хорошее виски кончилось.
Ну, почти - последняя бутылка была в руке у Меткого Джо.
- Хей, мне тоже такого виски! - заорал вошедший, посмотрев на бутыль.
- Больше нет. Зато есть текила.
- Чёрт! Ты - отдай мне эту бутылку! - это он обратился к Меткому
Джо.
- Вот ещё, а, парень? Проваливай-ка подобру-поздорову…
- Вот чёрт! - он выхватил пушку и пальнул в бутылку. Джо не зря
зовут Метким - у нахала тут же оторвало ухо - ведь Джо не знал,
что тот выстрелит не в него… Повезло, что только ухо.
- Чёрт, ты что делаешь?
- Не шуми, - ковбой внимательно осмотрел остатки виски и понял,
что выпить у него сегодня уже не получится. - я же тебя пристрелил
бы!
- Ага, уже…
Они стали спорить. Потом ещё немного постреляли, да так, что сбили
голову бизона на стене. Индеец, спящий в углу, проснулся, огляделся
и заснул снова. Ещё один долгий день…
Тем временем ковбои успокоились - точнее, каждый прятался за своим
столиком, и у каждого кончились патроны. Мне пришлось достать свой
верный винчестер и попросить обоих встать и расплатиться.
Помогло.
Правда, теперь они не могли решить, кто и сколько должен заплатить.
Снова стали стрелять. Я присел за стойкой и решил пристрелить выжившего.
Очень кстати на шум явился шериф - он ещё не так давно грозился
закрыть моё заведение, если будут перестрелки - и заявил, что оба
ковбоя идут в тюрьму. Они попробовали наставить на него пушки, но
вид "Панкхора" их быстро образумил. Шериф ткнул в меня
пальцем, пробормотал что-то невнятно, чертыхнулся и увёл этих парней.
Чёрт подери, уж не знаю, что они ему наговорят, но моему салуну
крышка - это как пить дать. Если только… А что я могу сделать? Шерифа
убрать? Да разве ж его уберёшь? Как-никак его сам Мортонс назначил…
И все закрывают глаза, что даже самых отъявленных бандюганов выпускают
из тюряги через день-два… Зато шериф Эндрю богатеет.
Проклятье! Эти ублюдки перебили мне почти всё, что осталось! Почти
все бутылки с текилой разбиты! Да ещё и виски нет! Чем я буду поить
людей, пока не придёт поезд - ещё через месяц?
Разве что у этого скряги торговца пару ящиков взять… Да он ведь
такие цены заломит! Нет уж, пускай те двое молодчиков оплатят -
или сами у него виски возьмут. Точно! Они же на него пушки наставят
- и торговаться будут. Всё выгода.
Да. Только их теперь заставить надо.
Луиза на шум вышла - певичка она. Осмотрелась, просунула пальчик
в новехонькую дыру в пианино, губки надула, но смолчала.
Пианиста позвала. Кстати, если она поёт-то хорошо, то он - тот ещё
тип. Работает здесь недели две, но играть, похоже, не умеет. Пристрелили
бы его кто - да нет, нельзя. Шериф обидеться… Так вот, надо его,
этого дармоеда, выкидывать отсюда и нового искать… А Луиза пусть
остаётся: по ней половина окрестных парней сохнут. Потому и ходят…
Вот и денёк кончился. Темнеет. Народ стал собираться…
|
